Non abandones os teus sentimentos!
O corazón sempre é novo e sempre anhela o amor. Non alimentalo é o pecado máis grande.
Crecín nunha casa onde as tarxetas formaban parte da vida cotiá. O día do que quero falar hoxe, a miña querida veciña, a señora Tusya, veu á Cabalá e trouxo un prato enteiro de boliñas.
Despois da festa, miña nai e mais eu trasladámonos ao alpendre. Volvín ao meu cuarto. O único que podía escoitar pola fiestra era unha conversación divagada.
"Estou recibindo flores", dixo a señora Tusya emocionada. — Arranxou a miña aspiradora.
Entón miña nai falou máis alto:
"Que a súa muller parece que morreu de cancro?"
- Solitario. Por moito tempo. Coma min, respondeu o veciño, tras o que houbo un importante silencio.
historia romántica
Despois de que o convidado marchara, preguntei que era? "Unha historia romántica", suspirou o pai. “Este é o profesor da escola, recorda, que che ensinou xeografía.
—¡Ten 70 anos! exclamei abraiado.
"E ten 76 anos", dixo a súa nai con calma. A vida non acaba coa xubilación.
Despois dun tempo, a señora Tusya atopoume só na casa. Mamá foi a un sanatorio. O veciño quedou nervioso durante varios minutos, e finalmente exprimiu:
"Neno, dáme unhas tarxetas. Xa ves... propuxo León. Estou feliz, pero gustaríame saber como nos vai quedar.
Baraxei a baralla con moita curiosidade. E alegroume ver un bo conxunto de vermes. Prefiguraban un sentimento profundo. A señora Tusia suspirou aliviada. De súpeto confesoume:
"O meu defunto marido e eu levábamos ben durante o día... non pola noite. Só agora, na miña vellez, aprendín o que é o amor físico...
Para min, unha muller nova casada, foi un verdadeiro choque. Pero entón decateime da gran verdade de que nunca é tarde para nada.
Por desgraza, nun destino ata agora optimista, apareceu un sistema que anunciaba a ruptura das relacións. Catástrofe! Asusteime e volvín a despregar as tarxetas. O resultado foi o mesmo. "Mala linguas", murmurei, intentando non poñela demasiado triste. - Familia hostil. Non obstante, segue o teu corazón... Ou ela ou nós!
É doado de dicir. Lady Tusi non tiña un espírito guerreiro. O que pronto será útil, porque a noticia do próximo matrimonio entre os fillos dun rival fixo que Tusya remexera: - Que fai papá? berroulle o fillo pequeno ao señor León. A ela só lle importa o apartamento! O pai pensa que coidará do pai cando este se enferme? O teu pai toleou?
É ela ou nós! repetiu a súa irmá, coma un personaxe de O leproso de Mniszkowna. Todo caeu das mans de León. Estaba cada vez máis triste. Remataron os paseos baixo as estrelas e as viaxes conxuntas á biblioteca da cidade. Ambos tiñan medo de enfrontarse aos furiosos descendentes do seu futuro marido.
¿É pecado soñar con pasar o outono da vida xuntos? Confía en ti mesmo? a desesperada señora Tusya bombardeou a súa nai con preguntas.
Pero a familia de León trataba aos vellos como adolescentes a medio cocer, descoñecidos das consecuencias dos seus propios actos. Os irmáns deron as costas ao seu pai en solidariedade. A señora Tusi tivo forzas suficientes ata que a súa filla lle prohibiu ao seu pai ver aos seus netos e simplemente botouno pola porta. León chegou a casa con bágoas nos ollos.
Entón Tusya fixo as maletas e levounos ao seu acolledor estudo. Entón cada un deles chorou amargamente, pero xa non se atreveu a opoñerse aos familiares de León.
Tres anos despois, o profesor morreu nunha residencia de anciáns. Tusya visitouno ata o final. Na súa última conversación, admitiu que nunca se arrepentira de nada máis que de que non a mantivera entón.
Só quedará a tristeza
Esta historia lembroume cando un vello en cadeira de rodas apareceu no meu despacho: “Creo que alguén me quería. Este home e eu non somos indiferentes”, dixo, falando con dificultade. "Tomouse a decisión de vivir xuntos, pero... eu négueime. Hai moitos mozos sans. Se me frustro e marcho, empeorarei.
O tarot resultou ser positivo, pero o vello non parecía estar tranquilo.
"Dáche unha oportunidade", supliquei con fervor, lembrando como unha vez non conseguín convencer á señora Tusya. - Créeme. Por favor, non marches. En caso contrario, só quedará a morriña de ti.
María Bigoshevskaya
Deixe unha resposta